В.Ткачу.
Конечно – криком. Криком.
В декабре,
На мёрзлой улице не зазвучит гитара.
А может – шепотом?
Приснилось мне,
Что вишня зимняя сорвалась. И упала.
Упала в Город. В звуковую щель
Между троллейбусами, хохотом и ветром
Между тобой – и нотами «Мишель»
И меж набросками ночными в стиле ретро…
Архитектура тьмы… и … светлого…
Не стоит ничего. У Баха были пальцы.
Как мало знать, что значит «Status Quo»?
Как горько знать, что мы – неандертальцы!
Конечно – «Старый плед» и «Визави»,
И оловянный снайпер блюз себе играет,
И холст послушен…, и куплета три.
Но что же желтый пёс так лает…
жутко лает…