Весна полощет, словно прачка,
простора ситец голубой.
Души волшебная заначка
сегодня вынута тобой.
Гляди же, милая, на эту
живую даль из-под руки.
Возможно, только мы, поэты,
и знаем эти языки.
И только мы, зайдясь от боли,
предъявим жизни векселя,
когда расслышим в зове поля
под контрабасный гул шмеля,
Что в этом мире всяк заброшен...
Но мне читатель говорит:
– Давайте лучше о хорошем!..
– Давайте!
Но душа болит…
10 марта 1999