Достаёшь из чехла позабытую флейту,
Пальцы тут же по памяти ищут лады.
На душе у тебя нарисовано лето,
Но она, как бумага, затёрта до дыр.
Ты, любитель графитовых света и тени,
Кинохронику дней шифровал на листах,
Жёстким ластиком воли стирая мгновенья,
Что ушли навсегда. И бумага пуста.
Ты хотел чистоты и невинного счастья,
И пастелью раскрасил свой маленький мир.
Только к счастью твой мир стал, увы, не причастен,
Хоть, как чаша водой, наполнялся людьми.
Ты устал сочинять свои добрые сказки,
Рисовать и стирать, начиная с нуля.
А душа-замарашка всё требует ласки,
А не ластика. Терпит, обиды тая.
Эх, художник! Доверь молодому апрелю
Свой потрёпанный лист, погоди, не спеши.
Лучше в лавку пойди и купи акварели.
Кистью вылечишь раны истёртой души.
02/09/10