На каждого Иисуса, найдется свой Иуда,
Предать - это искусство, доступное лишь другу.
Месть неуместна, понимание с натяжкой,
Здесь, даже самый честный, читает по бумажке.
Отважный трусит, храбрым быть на деле,
Не каждый, сможет вовремя, быть смелым.
Тянуться к первому, не только способ роста,
Но и ответственность, с которой жить не просто.
Туда, куда уходят наши мысли, для свершения,
Нам, подобраться не реально, к сожалению.
И прежде, чем назвать кого-то другом, не подумав,
Я, в сотый раз, пройду по кругу, самодуров.
Нет смысла в том, что не понятно? Или, где смысла нету?
Как плата за любовь. Или любовь, за чистую монету.
Нет смысла, в этом поиске, ответов на вопросы,
Все числа бесполезны, когда ты в тридцать, с тростью.