Загубленная и обугленная, больная моя душа,
Крест-накрест огнем прошитая, затихла ты, не дыша.
Распята и ампутирована, теплишься, чуть жива…
По-над тобою колышется и плачет плакун-трава…
Не знаю откуда силушки? Какою верой крепка?
Не ты ли стучишься горестно прожилками у виска?
Не ты ли ночами долгими в кошмарных страдаешь снах?
Не ты ли печалью светишься в потухших моих глазах?
Вся жизнь разделилась надвое - ДО этой пули и… ПОСЛЕ
Пули, убившей дочь мою... Так и не ставшую взрослой.