Постоянно кажусь себе лишней
В треугольнике жизни твоей.
Что во мне ты настойчиво ищешь
В непрестанной сумятице дней?
Неужели я, всё же, играю
В твоей жизни какую-то роль?
Что с того, что горят, не сгорая
В моём сердце и нежность, и боль?
Что с того, что не сплю я ночами,
Вспоминая дневной разговор,
Восхищаясь твоими речами,
Тягой душ, что сочтёшь нам в укор?
Ты считаешь меня романтичной,
Чуть насмешливо губы кривя,
Хоть и ласков порой, поэтичен,
Но боишься любви, как огня.
А я верю, наверно, напрасно
В притяжение душ, в их родство,
Верю в сказку, считая прекрасным
Чувств чистейших моих волшебство.