Говорит мне старый друг:
Пережил в душе испуг,
Женщину намедни встретил,
Лучшую на целом свете,
Но боюсь, он говорит,
Мое сердце заболит.
Вдруг от этой, от любви
Запылает жар в крови,
Что – то в голове взорвется,
Болью печень отзовется.
Потеряю сон, покой,
Я - чувствительный такой…
От любви не жизнь - кошмар,
Ну, на кой мне тот пожар!
Лучше все ж спокойно жить,
В одиночестве творить,
О несбывшемся печально
Сам с собою говорить...
Ну, а я ему: попробуй,
Не бросай свою зазнобу.
Вдруг для остроты пера
Встретил ты ее вчера.
Может, птица вдохновенья
Села в белом опереньи
На поэта старый стол.
Удержи ее, осел!
Ты полвека на бумагу,
Все кропал о жизни сагу,
Где рифмуется любовь
Со словами боль и кровь.
Толку – сидя за столом,
Упражняться о былом.
Оторви от стула зад,
Не смотри с тоской назад.
Все проходят через это,
Жизнью жертвуют поэты,
Чтоб найти в душе ответ:
Есть любовь, иль, может, нет...
От ума вся эта мука,
Ведь без чувств не жизнь, а скука.
Лучше от любви сгореть,
Чем от страха постареть.
Настоящим став поэтом,
Ты поведаешь об этом,
Как Шекспир, создав сонет.
Вот такой тебе совет.