В семь часов вечера на Московском вокзале Санкт-Петербурга в июле шумно, душно. Свободное место в зале ожидания найти непросто. Напротив меня сидит девушка. "Студентка", - думаю я. Одетая со вкусом,некрашеная,с длинными изящными пальцами и таким же выпечатанным лицом, она заметно отличается от ожидающих пОезда.
Вокзал как и метро - модель для размышления. Куда ни посмотришь, всюду пассажир, но в то же время нет больше места, где одиночество так пронзительно и крикливо.
Девушка часто звонит кому-то, но абонент то ли не откликается, то ли не доступен для связи. Глаза наши иногда встречаются. В лице её тогда отражается растерянность. Ближе к восьми вечера после очередного звонка на лице девушки появляются редкие слезы. В руке незнакомки платок, но она им не вытирает слёзы. Смотрит на меня словно надеется, что я способен что-то изменить, но я не один.
Почему я не могу подняться и подойти, поцеловать это милейшее создание, сказать ей о том, что она так хороша, что у неё все поправится?…