Прозрачны мысли, и спокойны сны,
И сердце не тоскует о потере.
И пишет он: "Я не люблю весны,
Мила мне осенью". Я ему не верю.
Он пишет ей в строку и вонь, и грязь,
Что от капели никуда не деться,
И ждёт со страхом - вот придёт, смеясь,
И завладеет вечно юным сердцем.
Что оттепель! Её призывный звон
Ударит в сердце колоколом властно.
И даже грязь, в которой отражён
Весенний свет, становится прекрасной.
И вновь кумир он трепетно творит
Из женщины с лукавыми глазами.
Её обманет, вознесёт, пленит
Покорными и нежными стихами.
Пленённому весной не всё ль равно,
К чьим в этот раз ногам он сердце бросит?
Влюблён и счастлив он, пока в окно
Не постучит с укором строгим осень.
Хмель улетит, угомонится кровь.
И, принимая трезвость, как потерю,
"Я не люблю весны", - он скажет вновь, -
"Мила мне осень." Я ему не верю.
1971 г.