Мне говорят: «Ни суток без строки.
Молчанье суть погибшие стихи.
Тускнеет дар, мутнеет ясность глаз,
Дряхлеет застоявшийся Пегас.
Слог надобно гранить и шлифовать,
Острить перо и руку набивать».
А мне страшна набитая рука.
Она должна подрагивать слегка.
А я боюсь – покроются слова
Смертельно-гладким лаком мастерства.
Да, я корплю. Шлифую и граню.
Себя казню и предаю огню.
Но как ни задыхаюсь , как ни бьюсь,
А лихости и ловкости – боюсь.
Да будет мне попутчицей в судьбе
Святая неуверенность в себе.
Храни мне трепет сердца и крыла,
Блаженное проклятье ремесла!