У нас бы получилось всё.
Мы очень быстро стали «нами».
Мы влажный жирный чернозём
озолотили б семенами,
и проросли б они зимой,
что оказалось бы – не поздно.
А мы стремились бы домой,
попробовав побыть бесхозно,
а в доме том – играть с огнём,
который мы бы рвали в клочья,
ругаясь беззаветно днём,
но спали бы в обнимку ночью.
И нагло врали бы в глаза,
и знали бы, что нагло врали,
ведь, отказавши тормозам,
летали б в небо по спирали.
Ходили бы в июньский лес,
блукая в зарослях крапивы,
потом рожали бы принцесс,
слегка чуднЫх, чуть-чуть болтливых,
зеленоглазых, озорных,
курносых, пряных и кудрявых.
Их замуж на перекладных
возили бы. На переправах
мы наше общее чутьё
ни разу бы не упрекнули,
но каждый бы писал своё,
я – скучные стишки, ты – пулю.
Кто виноград, кто винодел,
лишь порознь были бы мы слабы.
И ты б меня всегда хотел.
И я тебя всегда ждала бы
из мира, что в лихой пальбе
не поумнел, но обезумел.
И я бы умерла в тебе,
когда бы ты взаправду умер.