Мой бренный мир в Твоих руках:
Оркестр затих, ловя дыханье Дирижера…
Вот он – отточенный за вечность взмах –
И звук рождается в многоголосье хора.
Прости, я здесь, в сто…тысячном ряду,
Мычать пытаюсь, спутав текст и ноты, -
Не вижу рук Твоих, и утонул в бреду,
Погрязнув в злобе собственной до рвоты.
Мой голос тих, но Ты ведь слышишь, Отче,
Как он пытается прорваться сквозь толпу –
И кровь вскипает под водой проточной:
Своя? Чужая? – Право, не пойму.
Одно молчанье среди хора не заметно,
Тем более, когда ты сам не свой;
Я верую… Услышь мою молитву,
Быть может завтра, встретимся с Тобой.
15.01.2011