Томительно вяло минуют минуты,
а что получается? пшик!
Маразм: докатиться до этакой смуты –
астральным твой видится лик.
Развяжете ль путы, эй вы, лилипуты?
Атанде! я к ним не привык.
Тварь скользкая чует: все, выросли крылья,
ан кем-то подрезаны! Что ж,
метаться в силках безнадеги, бессилья?
Аналогов не перечтешь…
Рискнуть и явиться: «Я здесь, Инезилья!
Алло, где ж хваленый ваш нож?»
Тугая планида нам светит с тобою.
Авось, не нарвемся на тьму…
Мечтаю, чтоб ты моей стала судьбою,
а нет – что же длить кутерьму?
Решившийся драться готовится к бою,
акростих – порукой тому!