А жизнь – опять скрипучие качели,
Так неумелый виолончелист
Терзает гриф своей виолончели
Туда-сюда, как будто вверх и вниз.
Похожи мы? Чем, собственно, похожи?
Звучанием измученной души?
Как у Цветаевой: постой прохожий,
Ведь скоро станет некуда спешить.
На суетность ненужных намерений,
На легковесность крошечных побед,
На череду пустых стихотворений
Разменян будет банковский билет.