Заколочен мой мёртвый дом.
И окно замуровано стужей.
Мне не нужен твой вечный сон,
Твой осевший скелет не нужен.
Только вот, досадно за тех,
Кто ночами в тебя стреляет.
По заплеванной лестнице вверх,
Мне подняться уже, едва ли.
А в предутреннем сонном бреду,
Вспоминаются прежние муки,
Как в ослепшем от цвета саду,
Вновь уводят меня под руки.
И как будто тревожный курок
Всё грозит поминальною свечкой.
Стережёт обречённый висок
И швыряет надежду осечкой.
Мне постыл твой бетонный наряд,
Твой глазливый зрачок оконный.
Покидаю подъездный смрад,
Ради будущих колоколен.