в пространстве между веток - лоскутки
от солнца потерявшего дорогу,
здесь дни так первобытно-коротки,
и в храмах вечереющей тоски
мы молимся вольфрамовому богу
надежное домашнее тепло -
шуршащее, как в Гаммельне - банкноты.
чтоб сквозняком его не увело,
мы стережем закрытое окно
и запрещаем музыку по нотам
а на стекле - скрипичные ключи,
мороз ли, дождь ли, или некто с дудкой
мелодию закончили почти,
стучится ветер - мы в ответ молчим
и тишине самой немного жутко
поутру снова - зябкость и обвал,
как будто связь кухарки и сизифа -
мозольных душ крахмальный карнавал,
и наше лето вымыслом назвал
сонливый дворник уличного мифа
и катит день - по горлу сухарем
а мы опять - от холода - орем
не признавая избранной судьбой
глухонемое - солнце над собой