А они меня спрашивают - ты откуда
Убегаешь, или бежишь куда?
Останавливают, ощупывают, проверяют,
Будто я рыбёшка, а они – вода.
Будто я - не оставляющий за собой следа,
И нет у меня ни конца, ни края.
Я выскальзываю, просачиваясь через тепло,
Через их навязчивое добро,
Становлюсь невидимым, невесомым,
Будто тень, отброшенная орлом.
Бью о землю странным своим крылом
И теряю связь со своим ведомым.
###
Пишешь, думаешь – трафарет, клише,
Жуть банальная, и никто не сглазит.
У других, у той же знакомой Ж,
Не стихи - фейерверки, а М - блажен,
Настоящий классик.
И становится пакостно на душе,
и бросаешь, нА год, а то на два,
сочинять, зароки даёшь навечно.
Но внутри накапливаются слова,
начинают снова в тебе сновать…
Врут, что время лечит.