Взрослая. В сказки давно не верю.
Сижу на работе, звоню, подвожу балансы,
Рутина.
А декабрь стучится в двери,
Поземкою белой чертя по земле реверансы.
Осталось немного. Последние дни облетают
Старого года. А Новый уже на пороге.
Тревожно.
Мечты несозревшие тают
Сахарной ватой на эфемерные слоги
Утопия. Ну, тридцать первое. Бой курантов.
Шампанское. Аромат апельсинов и ели.
А рассветет –
Растаявший холодец и пустые фанты,
Горы грязной посуды,- неужели мы это хотели?
Шорох скользящих иголок, как вдох умирающей ели,
Хмурое утро. А сказка? А тайна? А чудо?
Скрип от пружин –
Абстиненция тела на смятой крахмальной постели.
-Принеси мне томатного сока! Я кофе сегодня не буду…