Долгий январь, как иголками, болью истыкан -
шьёт по живому…Да только какой в этом прок?
Тянутся дни по неровной поверхности строк…
Это зима - время скуки, депрессий и гриппа…
Стонет душа в унисон с колокольным набатом -
не рассказать… не забыть…не уйти… не спастись…
Мысли к тебе заблудившейся стайкою птиц
за горизонт всё летят и летят безвозвратно…
Пазл перевёрнутой клеткой в мозгу воспалённом
тупо пульсирует болью – почти отдалённой…
Мне бы вернуться сейчас в эту прошлую жизнь…
Жаль, но разбился сосуд, что был счастьем наполнен…
То, что срослось, проросло - не поддастся и с корнем…
Лучше - убей! Всё равно я лечу камнем вниз…