Как-то, сломав в гололедицу руку,
Бабушка ради любимого внука,
Гипс свой едва лишь отправив на слом,
Свой юбилей отложив на потом,
Руколеченье забыв и презрев,
Жаждой познания мира прозрев,
Бросила мужа, и кухню, и дом,
И по европам помчалась галопом.
Франция! Замки Луары! Париж!
С башни лишь глянешь – и словно паришь,
Снизу – несчётное множество крыш,
В небе ночном миллионы огней,
Площади, скверы, цепочки аллей
И бесконечны бульвары, бульвары…
В Лувре – музей, королев будуары,
И от кутюр в магазинах товары.
Детки швыряют двадцатки и сотки,
Детки скупают французские шмотки.
Правда, стриптиз, Мулен Руж, казино –
Дамы с детьми, это им не дано.
Но ведь Европа! Но ведь Париж!
Но Дисней-ленд – разве тут устоишь?!
Если бы мне довелось быть в Париже –
Право же, мне это, думаю, ближе, –
Я бы, забыв о французском товаре,
Выпал в осадок в кафе на бульваре:
Чашечка кофе, блокнот, карандаш –
Разве полжизни за то не отдашь?
И, хотя я и не Хэмингуэй,
Я бы о Франции милой моей,
Я бы стихи написал о Париже…
И навострил бы на Родину лыжи.