Всё твержу стихов я чужих слова,
ими забинтована голова.
И чужие рифмы пространство множат,
как и полагается им - на два.
Открываю книгу. Сдуваю пыль
со своей души. Книга есть костыль.
И бреду в раскрытое зазеркалье,
где грохочет ритм и сияет стиль.
Гениальных строчек священный мёд
воспаленный взгляд с наслажденьем пьет;
и со смыслом, словно со смелой птицей,
начинает кружев плести полёт.