Мне к лицу Амстердам, а вовсе не серый Лондон,
Но некуда деться от этих угрюмых стен.
С другого конца Европы, по трубке – “пронто”,
И взгляд что когда то в меня глядел.
Стихами отстукивать полдень, а после полночь,
Молиться богам придуманным мной самой,
Думать, что я не случилась хорошей дочью
И нет уже смысла совсем возвращаться домой.
А взгляд из Италии был вроде бы самым нужным,
Когда-то давно, наверное, в жизни другой…
Голос теперь мой постоянно простужен,
И ветер глаза водой омывает порой.
Кормить голубей в старом промозглом парке,
И кутаться в шаль, что бабушка дома дала.
Все дни мои стали до чертиков просто марки,
А знаете, бабушка все же была права,
Сказала она, не плача, а просто с печалью,
Что нету смысла играться с судьбой в города.
Что ж теперь делать, бабушка? И сама отвечаю –
Жить здесь, мечтая рвануть в Амстердам.