Письма на enter отпускаю...
Да куда уж там - не до проклятий - улетают
весьма старательно,
не мечтаю завершить ленту предателя.
Разрушаюсь кусочками в гиблости дателя -
только б доставились, только б прочла как нельзя кстати
случайными взглядами отвергателя.
Убегаю в самый последний угол.
Нет, не скука - раздавленность.
На вдох-выдох предел стука и мира смазанность.
Конечность пределов - низость,
да хоть и так, хоть по самым длинным карнизам,
но лишь бы увидела (только не брызги) -
вселенскую близость.
Пусть ложаться на плечи снегом (ах, милость),
вереницами птиц по вчерашним сто тысяч *мне снилась*. :
""Знаешь как на вдох-выдох уже не билось,
а старилось?
Знаешь как по больницам кружилось
и правилось?
Как взрывалось на два,
а потом рассветами плавилось?
Уже просто слова,
боль - по крышам домов размазалась
(по чужим кухням, утренним пледам,
советам, секретам,
вечерним кофе и сигаретам,
незнакомым приветам).
Скажи, у тебя есть право знать после этого?
Не бейся ответами,
не убивай.
Забудь
и прощай...
Просто - будь.
И не отвечай...""
Нашим датам с точки на три проще
пить чай,
чем рифмовать, невзначай взятые, строчки.
Это больше
пожалуй/ста.
Это игра.