Он, конечно, придет уставший, чернее тучи. Безусловно, Она дождётся его, зевая.
За окном пейзаж, как всегда в это время, скучен: пара блёклых звёзд, облаков почерневших стая….
Разумеется, Он, проглотив за минуты ужин, заведёт разговор, забывая про запятые.
Тонкой коркой январь сковал на бульварах лужи, а когда-то зима дарила им дни шальные…
Она тут же мысли отправит свои на тренинг: "Всё не так уж плохо. Бывает весьма похуже".
Будет разум с душою спорить - силён бездельник. Усмехнется грусть, скинув нА пол спирали стружек…
Он уснет потом…. А Она, домывая посуду, позабудет то, что когда-то казалось важным.
И застынет в окне, будет снова тянуться к чуду... Пелена у глаз, а ресницы, как странно... влажны…
Завтра новый день, и неважны его событья. Есть Она и Он... а быть может, что вовсе нет их.
Жизнь течет вперед, есть причал и пора отплытья, а на счастье - как говорится - в фонтан монеты…