Несу свой ветер в голове
и отпускаю в ветер звуки,
когда во сне, в огне, на призрачном коне
ловлю тебя за руки -
неуловимого, непобедимого и злого,
того же самого, что этот ветер.
Мой крест из дерева цветного
раскинул руки в новое столетье,
в котором ты из воздуха, из неба
и из всего того, что не могу схватить.
И я весной хожу за вербой,
и продолжаю жить.
Я продолжаю эту эпопею,
свой бесконечный сериал о грустном,
и, может быть, когда-нибудь созрею,
чтобы упасть к тебе на руки, на колени
прозрачной сливой, золотой и вкусной.