Перебираю на столе страницы и листки,
листки стихов в написанность ночами,
порою в боль уже виски,
не спится в поздно вечерами.
Роятся мысли и слова,
слова в шеренгу рифма строит.
Но почему болит простишно голова?
Наивность тем в повторах часто беспокоит.
А на окне барометр прогнозит:
галоп давления на минус-плюс.
В ночь 30, кажется морозит.
А в день сосульки - вновь слезой
играют капелек свой блюз .
Не удержусь! Опять сожгу в камине,
как много лет листки я жёг.
Словесность стишная, как пепел -
лишь в помине...
Шершавость мысли и корявый слог.
А что жалеть?
Суть жизни в времени,в движеньи!
Застылость, остановка - не считается за жизнь!
Поэту каждая секунда - нового прозреньем...
За слово новое поэт цепляйся и держись.