Мне казалось, я раньше писала…
Ну, как только сомкнутся глаза.
И метель мне подругой бывала,
И плакучая мая гроза.
А сейчас мне не пишется вовсе.
«Почему?», - я хочу закричать.
Но молчит златокудрая осень
И ответа не хочет мне дать.
Знаю я. Это всё в наказанье
За гордыню и кражу любви,
За чужие мне боль и страданье,
За другие земные грехи.
Отвернулся пролог вдохновений
И унёс с собой дара секрет.
Может множество быть объяснений…
Просто кто-то – ленивый поэт.