Затылком ощущая дуло пистолета
Остановившись, начинаешь считать.
Сколько секунд до падения в Лету
И как можно «быть» и «не стать».
Но в этот же вечер, без денег в кармане,
Ты все же приходишь домой.
И сидя в чугунной ободранной ванне,
Ты мылишь мочалку рукой.
И льется вода из ржавого крана,
Неприятного цвета мочи.
А руки дрожат, как будто ты спьяну
И будто бы просят дрочи.
Онанизм подождет. Впервые за пару
Проебанных в офисе конченных лет,
Ты все осознал. И больше не странно,
Что ты не искал, но знаешь ответ.