Режут глаз субботние потемки,
Ночь для буйных алкашей, торчков, девиц в размытых синих каблуках,
Даже выстрел произвольный по свету фонарей тягучих,
Безмерно незаметно погрузит ночь во мрак.
Сегодня в моде лес бутылок производных,
Да озеро мочи заледенелой, к этому давно привыкли люди,
И к горам пепельных окурков, и к воплям белочки палящей,
И даже к пятнам алой крови на сухом асфальте.
Пьяна уже душонка ментовоза уходящего в песок,
И зажжётся крепость на углях закопанных убивцев,
Нахлынет кровь из чьей-то раны вдруг,
Вскипит оскал синего безумца с треском.
Пора кончать на этой ноте песнопенья,
Да примут звезды мое тело с адова мизинца,
Упавшее на низ уже знакомый,
На гору окурков, да в лес бутылок всех мастей.
2011.