Какая грусть – советский Брюсов,
хоть конь, но уж не жеребец.
И всё не так у нас, у русских.
Рассасывается? Нет, рубец
оставленный на теле юном.
Рабочий без потомства конь
свечёй взовьётся ночью лунной.
сверкнёт в его глазах огонь.
Померкнет тут же и печально
везёт он дровни весь в пыли,
достоин гибкого молчанья
в пороке грустной нелюбви.