Мятущейся душе покой не снится,
Ей снится небо, море, города,
Ей снятся журавли (ну, и синицы)
И Господа седая борода.
В прозрачной тишине, перед рассветом,
Ей видится прекраснейшая даль,
и в легкой дымке ласковое лето,
которому не важен календарь…
И кажется, что там, за горизонтом,
В совсем ей незнакомых облаках,
Затейливым, кружавчатым экспромтом
Воздастся вдруг за долгой жизни страх…