Он так играл на нервах и гитаре,
Что все твердили в голос - виртуоз!
Она легко и в сухарях, и в кляре
Творила быт и деткам тёрла нос.
Он говорил, что, мол, его не ценят,
Не понимают музыку души,
И каждый вечер на домашней сцене
Ругался и упрёками грешил..
А ей хотелось стать его гитарой,
Чтоб трогал нежно глянцевый бочок...
Любила молча, становилась старой,
Готовила на ужин суп "харчо".
Он грубо брал распахнутую душу,
Шагал по жизни, не меняя поз.
Она тихонько плакала в подушку
И сомневалась: всё же.. виртуоз!..