Запевает ветер лихо
Колыбельную ко сну.
Взгляд, купаясь в лунных бликах,
Ловит рифмы на блесну.
Слов кривое ожерелье
Нижет втёмную рука.
Воздух вспорот низкой трелью
Отдаленного гудка.
Третий час лежу без света …
Муж сквозь сон ворчит не зло:
«Как ни трудно быть поэтом ,
Жить с поэтом тяжело»