Сплин- это перманентное состояние большого города. Сплин- это группа, цитатами из которой люди пишут в своих вконтактах. Сплин бывает прибивает к земле как молотом, а потом отпускает. Знаешь, дело не в ней, дело в твоём не чувстве такта. Да в общем даже не в этом дело, совсем не в этом. Ну не дано, что же теперь тебе? Повеситься? Просто слишком много говоришь, и ведь за это никто не назовёт поэтом, а вот не любить будут. Ненавидеть? Вряд ли. Перебесишься. Надеюсь, что перебесишься. А иначе кранты, завинчивай вентили, затыкай себя хоть кляпом. Закручивай гайки, в марлевую повязку побольше ваты, чтобы не слышали, как ты трепыхаешься и пытаешься броситься очередным ляпом, очередным штампом. В паспорте? Нет, там ещё долго не будет. Таких если и родилось, то совсем немного, по крайней мере не рядом. Не кидайся на первую встречную, штамп не главное, и наплевать, по большому счёту, что скажут люди. Ты ведь не для них живёшь, для себя, для мамы, бабушки, папы, в общем твоего маленького и такого родного отряда. А что остальные? Ничто, ты же вдох, тебе можно. Ты можешь просто растаять, забыться, исчезнуть, ты это и делаешь. Ведь кто ты для них? Просто шут, ты- трепло, тебя можно не ставить ни во что, ты проглотишь, потом улыбнёшься, стерпишь. С тобой могут молчать. За спиной, очевидно, никто не будет. Будут только смеяться, плеваться своей перманентной желчью. Да насрать, ты же знаешь об этом, не слеп, и когда-нибудь "судьи" задохнуться. А смысл? Ты был и останешься мелочью. Ты знаешь, что мелочь пытаются слить повсеместно: в метро и автобусах, маршрутках, трамваях, троллейбусах, сольют, телефону в кармане чтоб было не тесно звонить и входящие брать от других, кто не парит, не делает чёрными полосы.
Пострижены волосы, выбритый гладко, опрятно одетый. Сегодня не пьёшь, завтра может быть бросишь совсем материться, курить. Сегодня никто из них даже не вспомнит, что где-то "один из них" думает как начать заново жить.
(9.01.11)