Задумчив, трепетно над сутью,
сидел в прохладе мужичок.
Чего грущу: спросил себя над этой мутью,
налил стакан и о бутылку-чок!
Забыто время в передрягах
и лето зной крушит покой.
О, солнце не щадит беднягу
и задувает ветер в столбовой,
куда пришел он все ж бродягой,
раскрыв журнал свой бортовой.
Там запись скромная была:
=Она жила и умерла=
http://foto.mail.ru/mail/cho-ga/_myphoto/743.html#750