Раскрошится печенье в ладони у меня,
Растает пламя свечки в бокале на столе,
Промчатся, хороводами и ёлками маня,
Январские денёчки, и будет мне сто лет.
И даже пусть чуть меньше, ума мне не нажить,
Я буду снова верить, надеяться, искать,
А после буду плакать, печалиться, любить,
Нет-нет, умней и проще, конечно, мне не стать.
Прольётся чай на платье и высохнут цветы,
Погаснет в доме ёлка и вымыт будет пол,
Меня обманет кто-то и это будешь ты,
А вместо тихой встречи у нас случится спор.
Когда-то, через сотню, а, может, больше лет,
Когда на том же небе всё те же облака,
Плывя себе спокойно, оставят ватный след,
То здесь меня не будет уже наверняка..
А будет кто-то мудрый, умеющий прощать,
Смеяться, когда грустно, не помнить всех обид,
И каждый раз искусно всей лжи не замечать,
Но этим кем-то мудрым, конечно, мне не быть.
…Когда в окне померкнет осколок бледный дня,
Задев кусочком света картину на стене,
Увижу в отраженье случайную себя
И улыбнусь устало, как будто мне сто лет.