Под холодным ветром дрожит
Опустевший, погибший мой сад.
Я не мертв, но я, право, не жив,
Как и лет пятнадцать назад.
Игры прочь, я пресыщен давно,
Хоть игрок - я не верю в судьбу.
Пей, моя дорогая, вино,
Я, конечно, тебя не люблю.
На платформе насыщенных фраз,
На равнине отравленных вин
Я построил все то, в чем погряз,
И остался в итоге один.
Что мне хочется, знаешь ли ты?
Я томлюсь и скучаю о ком?
Не воскреснет мой Господин:
Он погиб во мне слишком давно.