С руки моей сорвавшись
В немую лета близость
(И мне во всём признавшись),
Уйдёт врагам на милость.
Но путь разнится каждый,
И вопреки упрекам,
Что проку нету в жажде,
Идёт к своим истокам.
И всё ж блестит осколок,
Но дни его недолги,
И каждый день недолог,
Как талый лёд на Волге.