Стали поэты почётными:
званий - не перечесть,
премий у них до чёрта,
любят сытно поесть.
Должности - трехэтажные.
Дьяволу отдали честь.
Это и есть - продажные,
это они и есть.
В книжки их залежалые
гляну брезгливо порой,
но вижу, как Полежаева
тащат солдаты сквозь строй,
и по спине шпицрутенами, -
братцы за что же? -
бьют!
Истина - дело трудное,
невыносимый труд!
Истиной не разжалобить
паразитический класс:
сразу в солдаты разжалуют-
и под ружьё на Кавказ!
Гнали поэтов в ссылки -
к пропасти, к смерти в пасть!..
Нынче ими не сильно
интересуется власть.
С личностными печалями -
вот уж мартышкин труд! -
сами себя напечатают,
сами себя прочтут.
Что ни стихотворение -
прёт на передний план
самоудовлетворение
или самообман.
Стали поэты слабыми,
сплетников - целый рой!..
Им бы возиться с бабами,
им бы играть с детворой.
Звания удостоены…
Задом глядят наперёд.
Трусы, Аники-воины,
предавшие народ.