Я хотела, чтоб стал ты весенним дождём.
чтобы двери я настежь открыла…
чтобы тело моё с головы и до ног
я тобой, как духами, омыла.
Но дождём ты не стал - обернулся грозой,
как стрелой сердце молнией ранил…
и умылась я вся не дождём, а слезой –
горькой, жалостливой и печальной.
Я хотела, чтоб ты превратился в кольцо,
чтобы с пальца тебя не снимать.
как ребёнок бы я золотистым венцом
дни и ночи бы стала играть.
Но кольцом ты не стал, про себя рассудив:
«Быть на пальце - великая ль честь?»
в том желанье моём безрассудства прилив.
а не нежность сумел ты прочесть..
Я хотела, чтоб стал ты моим соловьём,
чтобы песни мне пел о любви,
чтобы в сердце моём, полыхая огнём,
не смолкали бы звуки твои.
Соловьём ты не стал. Но огнём опалил,
и душа моя петь перестала…
вместо радости встреч, вместо звуков любви,
ты ввонзил в меня острое жало.
Я хотела…. Теперь ничего не хочу!
Я мечтала…Теперь не мечтаю...
лишь тяжёлое сердце в себе я ношу,
скорби полное и печали.