Чувства, якобы нами открытые,
Уже записаны на эпиграфах чужих книг;
Не имеющих границ лжи... Там нет познания:
Одна строка со смыслом и стог сена из переживаний!
Обложки до остроты наполнены глянцем,
Хотя в названии лишь отблеск грусти.
Город посреди села хвастает своим призванием,
А разум придаёт главным героям трусости...
Чувства, якобы нами открытые,
Уже давно положили подальше... пылиться
Вместе с теми книгами,
Которым так и не удалось в жизнь воплотиться!...