Привыкаю…
к дому, где явное кажется тайным…
Ночью возьмет и проверит: живуча ли?
криками фанов и звоном трамвайным.
Утром штормит. Я иду по излучине…
Очень смешно я, наверное, выгляжу:
В мятой пижаме плыву над соседями,
шапка волос, как торфяников залежи,
А иностранцев пугают медведями!
Привыкаю...
к солнцу, встающему в окнах напротив…
Окна в шеренги зачем-то построены.
Солнце пускает мне радужный дротик...
пестрый, из тысячи лучиков скроенный.
Мне не поймать его глазом прищуренным,
он ускользает, играет, балуется.
Взглядом потупленным я укрощу его,
а подо мной разноцветная улица.
Привыкаю…
к городу, пьющему в трубочку соки…
Жителей свежих он манит фрэш-барами.
Явки-пароли дают в караоке,
спетые песни становятся старыми…
Я одеваюсь. Мешают, цепляются
нити, ведущие к главной артерии,
А поводырь в тишине усмехается.
Ну почему я ему не поверила?