Март
Снег ещё лежал на голых ветках,
по сугробам прыгал солнца мячик,
и подлесок – шустрый малолеток –
ничего в лесу ещё не значил.
Набухали почки, словно слёзы,
воздух пах фиалковою синью.
Две, ещё не старые берёзы,
ничего у марта не просили.
Дуб внучат баюкал на коленях,
липам вновь поляны было мало,
но проблема смены поколений
никого в лесу не волновала.
Только громко тенькала синица,
да на фотографии мгновенной
небеса из выцветшего ситца
плыли словно поперёк Вселенной.