Смотрю, осатанелая, в глаза:
В эту зелёную размазанную лужу,
В которой - что соринка, что слеза –
Всё одинаково ничтожно стужу кружит,
Как в сеть включённая фреза.
И нет конца дурацкой сей напасти –
По пояс я в зелёной этой власти,
Что выпить стужу хочется до дна,
Примерив к мутной жиже вкус вина
Из чьей-то раскалённой пасти,
Которой воля судеб не важна.
И злость берёт. В глазах осатанелых,
Уже не карих, а каких-то мутно-серых,
Сияет паранойи торжество,
Ведь, как обычно, выбирает большинство....
А серый плавно перетёк в зелёный,
Зелёный в карий, карий в бледно-жёлтый,
И жизнь моя – арена шапито.
Смотрю, осатанелая, в глаза:
В эту зелёную размазанную лужу,
В которой - что соринка, что слеза –
Всё одинаково любовно сердце глушит,
Как хриплый гул ударов молотка.
Я «под струёй крутого кипятка».
[01/X/2008]