Слушаем эту тему онлайн https://www.realrocks.ru/songs/1472073
О любви она писала очень много, без любви ей было одиноко.
Кое-что она публиковала, чаще в стол писала, да немало.
Все её стихи только о чувствах, как ей одиноко, грустно, пусто.
«Людям не понять меня и пУсть, снова налетела эта грусть...
Пусть я одинока, но свободна, пусть таких как я, сколько угодно,
Но я всё же индивидуальна, чувствую себя вполне нормально.
Я пишу, мне есть чего сказать, пусть всего в словах не описать.
Чтоб суметь одно связать с другим, чтоб всегда писать было с руки...»
В этом смысле ей легко конеШно, вновь писать стихи во тьме кромешной.
И публиковать их безвозмездно, ей легко в ресурсах всем известных.
Про Любовь читают с интересом, и писатели и поэтессы.
«Рубрика Любовь - моя отрада, о Любви писать я очень рада.
Я иду за нею по пятам, и мои стихи то тут, то там.
Может быть, читать их невозможно, в сущности, вопрос довольно сложный.
Просто, я в своей борьбе со стрессом, иногда бываю поэтессой.
Это терапия, курс лечения, это моё хобби, увлечение...»
Но однажды всЁ её достало, о Любви в стихах писать устала.
И когда опять пришли морозы, начала писать случайно прозу.
Повести, романы и новеллы, чёрным, как здесь водится, на белом.
«Здесь про рифму думать мне не нУжно, мне однажды просто стало скуШно.
И не так уж складно я писала, я не поэтесса, я ж сказала...
Я расту и это видно многим, значит, будет всё ОК в итоге,
Каждый пишет то, чего он стоит, верю в это правило простое,
Пусть у всех различны интересы... Я писатель, я не поэтесса»