В Дигмае вода, как солнечный луч, чиста,
Смешались в ней краски дождя и холод колодца.
Ручьёв серебрится в Дигмае звонкий металл,
И песня тоже ручьём серебристым льётся.
Знакомых тропинок в Дигмае я счесть бы не смог,
Колючих тропинок, расшитых степными цветами,
Где самый простой, где любой неприметный цветок
Глубоко мне в сердце впитался своими корнями.
А впрочем везде оставлял я частицы души,
Знакомы мне реки и гор неподвижность немая,
Гудки паровозов, кабины попутных машин…
Так что для меня вечерняя свежесть Дигмая?
Но разве не там под луной обнимались кусты,
В закатах терялись ручьёв золотистые дуги?
И разве не там я к мальчишеским играм остыл,
Впервые отдавшись неласковой боли о друге?
И разве не там, где горит облаками вечерний салют,
Где птицы смеются, сердца для других вынимая,
Хотел я сказать ей хорошее слово «Люблю»» ?
Но что для неё вечерняя свежесть Дигмая!
Р.Маргулис