И если бьётся что-то там, в груди, не уставая,
похожее на птиц, на поезда, на время,
то этой крови, этого тепла,
то этой нитевидной трели,
то света этого достаточно вполне.
А что там устаёт, так это только голос,
и руки устают, и плечи.
Не смейте говорить, что время лечит
на этой, всё же радостной, земле.
И потому я, так же как и все,
дышу, с тобой в автобусах катаюсь.
Ну, а когда растаю, переплавлюсь
в какой-нибудь воде, траве, росе,
то всё равно вот здесь останусь жить,
со всей своей судьбой и правдой.
И даже если буду знать, что никому не надо
ни этой правды и ни этих птиц,
то кто мне запретит здесь быть, водой хотя бы
или расти травой, и падать сверху вниз.
И я дышу, по-взрослому, до дна, серьёзно,
как никогда не падал, не дышал.
И я вдыхаю этот тонкий воздух,
закатный, звонкий воздух - розовый металл.
И говорю, о чём тут говорить, совсем не стоит,
особенно, вот вам, которым без того комфортно и тепло.
А что меня здесь держит кроме света, кроме тёплой крови -
да, больше ничего.
Да. Больше ничего.
это стихи Ивана Образцова, которые мне близки по переживанию, по смыслу рефлексии. У меня тоже есть стихи, но, если откровенно, стихи дурные, поэтому пишу прозу. Прозаик, блин, только про каких заек - про тех, что с ушами - кто знает...Про сердце бы стихи написать, ну, вот как Образцов или Вайс...