"Оступаешься. Машешь руками. Пытаешься сохранить достоинство. И все равно пляшешь дурной дэнс, придуманный не тобой. Танец сломанных каблуков. Фирменный. Белорусский."
Максим Жбанков
История рассудит нас.
Но видят, право,
С голубятен,
Как колдовской иконостас,
Огни родимых птичьих пятен
Твои глаза.
И с облаков
Ещё не хочется спускаться.
Мы разобьём священность танца
Звенящим эхом каблуков.
Придёт пора,
Во глубине
Тобой непризнанной системы
Ты станешь брешью на стене.
И мы оставим эти стены,
Мечтая снова полетать.
Искрился снег,
Молчали птицы.
И, освещая наши лица,
Кружился лунный человек,
Уставший петь.
Уставший ждать.
Мечтая снова полетать.
03.I.2011