В душе охотника на птиц,
Бывает странная тоска.
Мелькание каких- то лиц,
И тихий шепот у виска.
Ещё , касания бывают,
Какой-то шелестящий звук,
Ещё , пейзажи проплывают,
Что удивительно – внизу.
Ещё бывает странный страх,
Что воздух сделается твёрдым.
В его безжалостных глазах,
Мы существа второго сорта.
И он опять расставит сети,
И будет нас манить манком,
Тем голосом, одним на свете,
Который , как родной знаком.
И кто-то вниз слетает быстро,
К почти невидимой сети.
До тонких рук таксидермиста,
Крича и плача – Отпусти…
И не ищи в глазах стеклянных,
У чучел выставленных вряд,
Тех образов , чудных и странных,
Что с вами ночью говорят.
Той тихой и печальной грусти,
Что может всё-таки поймёт ,
И может быть , кого отпустит…
Да нет , напьётся и уснёт ….