эта зима пробирает до самого позвонка,
разрядом электричества прямо в усталую шею.
в сутках обычно непринятых 22 звонка.
обидеть кого-то, я, простите, больше не посмею.
ночью читая "Глазами клоуна" Генриха Бёлля.
наблюдая на желтой бумаге за нервностью букв ,
падать с высоты пары сантиметров совсем не....больно,
порядковым номером страницы в нижний острый угол.
пережить три недели плохого сна с перегоревшей лампой,
перегоревшим сознанием, белыми потолками в палате,
одиночества в комнате, где обычно стоит две кровати.
хватит, для того, чтобы понять, что эта зима не кстати.
хватит.